O VÔO. H. Dobal

 

No vôo cortante da tarde 

 H. Dobal 

 O VÔO 

 Dói o domingo no ninho dos tédios. 

 Dói o verão: esta pele seca estirada sobre os ministérios vazios. 

 Dói o clube dos domingos. 

Dói o rito dos domingos: o amargo esporte de viver. 

O amargo esporte de esquecer.  

Dói a divisão da vida: o pão subtraído, o peixe poluído, a paz envenenada. 

 Dói o voo cortante desta tarde.

AMOR I. H. Dobal. Poesia.

AMOR I
H. Dobal

No áspero cálculo da paisagem:
a tarde
o domingo.
O verão:
a cidade ereta
no planalto seco.

A cidade masculina.
A cidade armada de ângulos
de concreto. Sua couraça
de vidro, sua indiferença
de mármore.
Seu amor:
o apressado atrito dos sexos.

De Os Signos e as Siglas (1987)

O VÔO. H. Dobal. Poesia.

O VÔO
H. Dobal

Dói o domingo
no ninho dos tédios.

Dói o verão:
esta pele seca
estirada
sobre os ministérios vazios.

Dói o clube
dos domingos.
Dói o rito
dos domingos:
o amargo esporte
de viver.
O amargo esporte
de esquecer.

Dói a divisão da vida:
o pão subtraído,
o peixe poluído,
a paz envenenada.

Dói o vôo cortante desta tarde.

O vôo. H. Dobal. Poesia

O VÔO
H. Dobal

Dói o domingo
no ninho dos tédios.

Dói o verão:
esta pele seca
estirada
sobre os ministérios vazios.

Dói o clube
dos domingos.
Dói o rito
dos domingos:
o amargo esporte
de viver.
O amargo esporte
de esquecer.

Dói a divisão da vida:
o pão subtraído,
o peixe poluído,
a paz envenenada.

Dói o vôo cortante desta tarde.