AS CONCHAS
Verlaine

Cada concha, no interior
dessa gruta onde a gente se ama,
tem o seu especial sabor.

Uma, a púrpura tem da chama
roubada ao nosso coração,
quando o desejo nos inflama.

Finge esta a tua lassidão
se me vês, pálida e irritada,
a olhar-te cheio de intenção.

Nesta, a tua orelha é imitada
com graça; e aquela copiou
tua nuca rósea e torneada.

Uma, porém, me perturbou.

Chora em meu coração. Verlaine. Poesia

CHORA EM MEU CORAÇÃO
Verlaine

Chora em meu coração como chove lá fora.
Porque esta lassidão me invade o coração?
Oh! ruido bom da chuva no chão e nos telhados!
Para uma alma viúva, oh! o canto da chuva!

E chora sem razão meu coração amargo.
Algum desgosto? - Não! É um pranto sem razão.
E essa é a maior dor, não saber bem por que,
Sem ódio sem amor, eu sinto tanta dor.

Chora em meu coração. Verlaine. Poesia

CHORA EM MEU CORAÇÃO
Verlaine

Chora em meu coração
como chove lá fora.
Porque esta lassidão
me invade o coração?

Oh! ruido bom da chuva
no chão e nos telhados!
Para uma alma viúva,
oh! o canto da chuva!

E chora sem razão
meu coração amargo.
Algum desgosto? - Não!
É um pranto sem razão.

E essa é a maior dor,
não saber bem por que,
sem ódio sem amor,
eu sinto tanta dor.

AS CONCHAS. Verlaine. Poesia

AS CONCHAS
Verlaine

Cada concha, no interior
dessa gruta onde a gente se ama,
tem o seu especial sabor.

Uma, a púrpura tem da chama
roubada ao nosso coração,
quando o desejo nos inflama.

Finge esta a tua lassidão
se me vês, pálida e irritada,
a olhar-te cheio de intenção.

Nesta, a tua orelha é imitada
com graça; e aquela copiou
tua nuca rósea e torneada.
Uma, porém, me perturbou.

Antes que apagues o teu brilho. Verlaine. Poesia

ANTES QUE APAGUES O TEU BRILHO
Verlaine

Antes que apagues teu brilho,
nívea estrela matutina,
(no tomilho
a codorniz trina, trina!)

volve ao poeta, cujo olhar
o amor cegou como um véu,
(com o dealbar,
sobe a cotovia ao céu!)


teu olhar, que se diria
banhado na luz da aurora,
(que alegria
vai pelos trigais em fora!)


e leva o meu pensamento,
longe, além, lá, bem distante,
(com o relento
o feno ficou brilhante!)


no almo sonho em que não cessa
de se embalar o meu bem,
(mas depressa,
que o sol dourado já vem!).

A lua branca. Verlaine. Poesia

A LUA BRANCA
Verlaine

A lua branca
brilha no bosque.
De ramo em ramo,
parte uma voz que
vem da ramada.

Oh! bem-amada!

Reflete o lago,
como um espelho,
o perfil vago
do êrmo salgueiro
que ao vento chora.

Sonhemos, é hora...

Como que desce
uma imprecisa
calma infinita
do firmamento
que a lua frisa.

É a hora indecisa...

A lua branca
luz sobre o bosque.
De cada ramo,
ouço uma voz
vem da folhagem:

Oh! bem-amada!

O lago reflete,
profundo espelho,
o vulto vago
daquele salgueiro
que uiva ao vento.

Sonhar é a hora...

Do espaço desce
uma entranhada
calma imprecisa
o céu estrelado a lua irisa.

A hora indecisa...

O ruído dos cafés. Paul Verlaine

O RUIDO DOS CAFÉS
Paul Verlaine

O ruído dos cafés; a lama das calçadas; os plátanos pelo ar desfolhando as ramadas;o ônibus, furacão de rodas e engrenagens, enlameado, a ranger num rumor de ferragens e girando o olho verde e rubro das lanternas; os operários a caminho das tavernas, com os cachimbos à boca a afrontarem os guardas; paredes a ruir; telhados de mansardas; sarjetas pelo chão resvaladiço e imundo, - tal meu caminho, - mas com o paraíso ao fundo.