Ninguém viu. Era 1963. A turba encachaçada pintada de verde na Avenida Sete desfilava. Saíram a comemorar a admissão à Faculdade de Medicina a primeira do Brasil. Cidade de São Salvador da Baía de Todos os Santos. E eu abraçado a um poste chorava. Não havia passado no vestibular. Ficara como excedente. Dias depois nela seria admitido. E se não o fosse seria admitido dias depois na Escola Baiana de Medicina e Saúde Pública. Duas senhoras da Igreja Batista Sião me procuraram: você é neto de Mariquinha. Nós resolvemos financiar seus estudos caso não seja admitido na escola federal que era gratuita. Até aí se estendeu a influência de Mariquinha minha avó. Ninguém soube. Só agora vem a lume.
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quinta-feira, outubro 17, 2024
sábado, novembro 26, 2016
O trote. Charles Fonseca. Prosa
O TROTE
Charles Fonseca
Idos de 1962. Do medieval trote dos calouros de medicina na Bahia constava cortar os cabelos dos calouros, pintá-los de verde, tinta a óleo, amarrá-los pelos pulsos, corda de mão a mão e sair pelas ruas a fazer discursos cujos temas eram dados pelos veteranos. Um deles, a importância do arroto do urubu nos acidentes aéreos, e por aí vai. Dois nigerianos ficaram livres do constrangimento. Um moçambiquense, barbicha, foi o alvo da vez. Mas ele deu a testa, como se dizia e resolveu que quem se aproximasse dele ele sairia no pau. Não foi preciso, os assediantes ante tanta garra se intimidaram. Era um poeta e dedilhava um violãozinho. O mundo girou décadas. Encontrei-me com ele novamente num laboratório do Hospital das Clínicas da UFBa. Estava ali passando uma chuva, disse ele, até que houvesse nova movimentação política quando de novo voltaria para a pátria amada.
Charles Fonseca
Idos de 1962. Do medieval trote dos calouros de medicina na Bahia constava cortar os cabelos dos calouros, pintá-los de verde, tinta a óleo, amarrá-los pelos pulsos, corda de mão a mão e sair pelas ruas a fazer discursos cujos temas eram dados pelos veteranos. Um deles, a importância do arroto do urubu nos acidentes aéreos, e por aí vai. Dois nigerianos ficaram livres do constrangimento. Um moçambiquense, barbicha, foi o alvo da vez. Mas ele deu a testa, como se dizia e resolveu que quem se aproximasse dele ele sairia no pau. Não foi preciso, os assediantes ante tanta garra se intimidaram. Era um poeta e dedilhava um violãozinho. O mundo girou décadas. Encontrei-me com ele novamente num laboratório do Hospital das Clínicas da UFBa. Estava ali passando uma chuva, disse ele, até que houvesse nova movimentação política quando de novo voltaria para a pátria amada.
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