«Só na morte não somos estrangeiros.» (Eugénio de Andrade)

SOBRE O CAMINHO. Eugénio de Andrade. Poesia.

SOBRE O CAMINHO
Eugénio de Andrade


Nada.

Nem o branco fogo do trigo
nem as agulhas cravadas na pupila dos pássaros
te dirão a palavra.

Não interrogues não perguntes
entre a razão e a turbulência da neve
não há diferença.

Não coleciones dejetos o teu destino és tu.

Despe-te
não há outro caminho.

«Só na morte não somos estrangeiros.»

AS PALAVRAS. Eugénio de Andrade. Poesia.

AS PALAVRAS
Eugénio de Andrade

São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam;
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?