Aquela estrada cascalhada das tantas que me ocorrem, aquela Brasília a falhar meio de caminho. Vela e platinado, o carro morre. A dupla carburação, eu fora do ninho. Afastado, o argumento era a restauração de um sonho muito antigo de um imaginado fazendão. Assim era a ilusão. Uma lembrança esparsa.

 Charles Fonseca