Há horas que se está nos altos montes outras nos verdes prados aqueles cinza azulados estes em luxúria verdejante. Assim somos. Às vezes nos píncaros da glória às vezes onde eu me afundo. Aí entra a musa na história e nela no seu corpo profundo. Como sobreviver sem este alento? Como ela vai saber? Pra mim no meu dom de escrever, pra ela vem logo, eu me rendo.

 Charles Fonseca 

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