Como velhas árvores todos são. Ela 96 eu 81, ela 73 e a ponta de rama 70. Desmanchar um guarda-roupa. Quantas lembranças nele dormiam. Coisas velhas anos a fio querendo ir embora deixam saudades e em nós ressentem o bota-fora. Chega o novo, novas arrumações. Tudo é passageiro. Somos aqui não mais que estrangeiros em viagem às nuvens, os ventos monções.

 Charles Fonseca