A saudade bate à porta. Distante de mim ela flana. Nunca mais ilusão às tontas. Não sei se ela se importa. Ai de mim pobre poeta que rimo stou sem arrimo. Que há de ser, que há de me dar. Não só seu corpo, bela a falar, a quero de alma, a pomba voou.

 Charles Fonseca 

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