Era só o que queriam um filho fosse pastor. No mínimo um anel de doutor restou algo ordinário. Perceberam e em silêncio todos ensimesmados o distinto era vário pobre poeta em procenio. A andar ele é poeta, o meu filho meu pobre filho, uma alma estranha viu-lhe um brilho. Deu-lhe a mão ele um esteta. Aflorou de vate vário no canto a vida sorriu dos céus estrelas viu, não mais vil não mais calvário.

 Charles Fonseca