Agosto. Marcia Tigani

AGOSTO
Marcia Tigani

Agosto da secura interminável,
do sabor acre, de folhas quietas.
Um ar pesado e irrespirável ,
do sal na terra, de vidas sêcas.

Agosto de sol inclemente
de tarde morna, da hora lenta.
Um calendário que não se move
marcando a vida que se ausenta.

Agosto do gosto do nada,
do fogo e fumaça, de areia e pó.
Cortina densa, triste e cinzenta
embaçando tudo sem piedade e dó.

Agosto do amor que parte
na sexta feira, no dia treze.
Nó na garganta que queima e arde
como se agua jamais bebesse.

Agosto, do gosto e desgosto,
de tantos lamentos, de tantos ais,
é o pranto que a terra verte
e o vento leva prá nunca mais.