O ócio. Enorme. Pra não ficar triste escrevo. Acho que um ou outro amigo sofre e goza do mesmo mal. Adocicam com o mel de ler. Poucos de escrever. Muito de escutar. Minha alma fica assim cansada de tanto imaginar. O verde mar. O céu azul. O verde dos seus olhos, a pele morena, o castanho olhar. As mulheres. Penso uma ideia de cada vez. Elas tudo a um só tempo. Quero um pouco pra mim. Quem haverá de ser?
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