À janela vejo o farfalho de minha árvore, tão bela. Muitas folhas do meu passado no meu presente sugere ela. E quem a move senão o vento. De onde vem ele, que eventos roçou lá de antanho? O que me traz senão alegres miragens, outras foi fado, tristezas em aprendizado?

 Charles Fonseca