Charles Fonseca
Raramente falha o meu superego
esta instância em mim tão arraigada
que a alma se amofina e desconsolada
sonha o pleno gozo, o ponho em verso
e ainda assim é instrumento falho
as letras não dão conta do pensar do pleno
que ainda assim não passa de um lenho
em chama se consome a cinza, rebotalho.
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