PROCISSÃO

PROCISSÃO 
Charles Fonseca 

Corre lento o São Francisco
Lambe as terras que assoreia 
As margens nuas, areia, 
Sem matas, ao sacrifício 

Da morte anunciada 
Agoniza ele então 
O pouco que resta vão 
Querer levar sobre escada 

Em obra, qual Ramsés, 
Tornar mais rico empreiteiro 
Oh meu Deus, salve ligeiro, 
Dobra o joelho aos teus pés 

O povo bom do sertão 
Crente então no São Francisco 
Noutras eras era pisco 
Salve o rio, pedem então 

O bispo com seus irmãos 
Os protestantes com causa 
Espíritas, ateus na cauda, 
Todos pedem em procissão.