Não era no colo de Deus mas era no de meu pai. Todo domingo à noite. Igreja na praça da feira. O culto dominical a noite azulada. No tempo dos vaga-lumes não havia luz elétrica. Na rua só lanternas a pilha ou a bateria. E haviam as noites frias. Sem agasalhos modernos só os feitos a flanela. Quentinhos. E eu de volta dormitava. Era a igreja evangélica que o pastor Brígido Borges Portela de Ilhéus conseguiu fundir com outra dissidente apaziguando os ânimos não sei os motivos.
Nesta igreja que vi ser construída foi colocada no seu alicerce uma velha Bíblia de tão manuseada que já fora. Não temos terremotos. Se os tivéssemos poderia ser que naquela caixão de tijolos bem cimentados viesse a ser encontrada "a arma do crente" como era chamada. E meus pais iam e viam com elas à mostra sob o braço. Era assim Ibicui.
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